La rebelde

Selva de la Luna,
se hace presente en invierno,
en la pampa viene el sueño marchando,
el desfile de la estela de los muertos.

El inglés es la ley,
duerme ya el burgués.

Una vez, cuna de cielos abiertos,
hoy, huella de muerte, sin sentido
y sin honor del asesino.

Canto de la pampa envenenada,
de la pampa mancillada,
del dolor y la pasión austera y europea.

Esa especie tan colgada de
los huevos de la corona británica.

Y el campo cuidador de las estrellas,
ahogado por la furia de su voz,
mirando para atrás,
veo caminos negros sobre el mar.

El inglés es la ley,
duerme ya el burgués.