Viejo roble

Duermo en el cielo del engaño
No soy ni la mitad de lo que fui,
La vida me hunde y me devora
El mundo me muere y luego me llora.
Las fotos ordinarias de la alegría
Duermen empolvadas en un baúl
Viejo roble, madero del pasado
Verdugo letargo, el recuerdo ha llegado
No somos culpables de lo que sentimos
Pero sentimos que somos culpables
De no ser y de no actuar
De no dar pelea por lo que sentimos.
Masoquista de sensaciones
La razón no entiende de valores,
Una plaza sin sol ni corazones
Lado oscuro el de los sueños que no son.
Caemos en el cielo del engaño
Santa locura, sonrisa hipócrita,
Nacemos y vivimos camuflados
La ceremonia de las venas desoladas.
No somos culpables de lo que sentimos
Pero sentimos que somos culpables
De no ser y de no actuar
De no dar pelea por lo que sentimos.